“Así es como termina el mundo, no con una explosión, sino con un lamento.” (T.S. Eliot)
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Todo pasa
Como madridista, le vendí mi alma a Mourinho. El día de su fichaje estaba tan nervioso como la tarde antes de una final de la Copa de Europa. Ahora es un Prometeo encadenado en la roca de su propia decadencia, pero entonces era un semidiós: la prueba viviente de que otro Madrid era posible, el hombre que caminaba ondeando al viento su capa de superhéroe de la modernidad. Había ganado el triplete con el Inter y más que por eliminar al Barcelona, yo deseaba su venida porque era sencillamente el mejor. Sigue leyendo
El tiempo en el móvil
Miro el tiempo en la aplicación del teléfono y me asaltan las memorias con la guardia baja. Están ahí guardadas todas las localizaciones que he ido buscando desde que lo tengo, como souvenirs turísticos de todos esos viajes y salidas. Son fragmentos de la vida que le asaltan a uno de repente y se lo llevan a cualquier otra parte, siempre más interesante que la situación presente. Mi móvil es como un mapamundi. Sigue leyendo
Ser francés
De un tiempo a esta parte sospecho cuál es la verdadera pulsión del catalanismo. Tiene que ver con eso que ha dado en llamarse (y explotarse propagandísticamente por el Partido Popular) “hispanofobia”, aunque no del todo: no dejan de ser una parte sustancial de España, y sería algo así como que mi brazo, de poder hablar, abominase del resto de mi cuerpo. Pero sí, atisbo que el catalanista convencido en el fondo desea ser francés. Ítem más, que ya se creen los franceses de España. Sigue leyendo
La luz cisalpina
Milán, del latín Mediolanum, ha sido celta, romana, bizantina, y muchas cosas más. Vive encajada entre los Alpes y los Apeninos, y se lava los pies en el Po. Sigue leyendo
