Di con Sabina por casualidad, buceando en Instagram. Fue como descubrir algo esencial, de lo que a partir de ese momento ya no se puede prescindir, como el Aperol Spritz o hacer el aperitivo. Sigue leyendo
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Velocidad, neuróticos y hombres fragmentados
“Escribió Henri Bergson: Si sigo con los ojos, en la esfera de un reloj, el movimiento de la aguja que corresponde a las oscilaciones del péndulo, no estoy midiendo, como podría pensarse, una duración. Lo único que hago es contar momentos simultáneos, que es algo muy distinto. Fuera de mí, en el espacio, nunca hay sino una posición única de la aguja y del péndulo, pues de sus posiciones anteriores no queda nada. Dentro de mí se realiza un proceso continuo de organización y de penetración mutua de los hechos de conciencia, y eso es lo que constituye la verdadera duración”. Tras someter a mediciones en el espacio la experiencia de la duración vivida, la cultura occidental había convertido la experiencia en esclava de la áspera cultura espacial de los hechos y las cifras, de los centímetros y las toneladas. Lo que Bergson dio a entender era que, por el bien del éxito en el comercio y en la ciencia, la civilización se privaba de su libertad más fundamental. Para él, la conciencia tenía que depender de la memoria para crear un cuadro coherente del mundo, y, al hacerlo, la mente, por asombroso que parezca, funcionaba como una cámara de cine, proyectaba imágenes estáticas para dar la ilusión de movimiento continuo, de identidad”. Sigue leyendo
Bereziná
Cuando el día 22 de noviembre de 1812, es decir, hace 205 años, Napoleón mandó quemar los estandartes más preciados de cada una de las unidades de su Grande Armée, todos supieron que la cosa estaba verdaderamente cruda. Las águilas imperiales eran los símbolos identificativos de esos soldados que llevaban casi veinte años paseándose orgullosos por Europa. Sigue leyendo
Ser francés
De un tiempo a esta parte sospecho cuál es la verdadera pulsión del catalanismo. Tiene que ver con eso que ha dado en llamarse (y explotarse propagandísticamente por el Partido Popular) “hispanofobia”, aunque no del todo: no dejan de ser una parte sustancial de España, y sería algo así como que mi brazo, de poder hablar, abominase del resto de mi cuerpo. Pero sí, atisbo que el catalanista convencido en el fondo desea ser francés. Ítem más, que ya se creen los franceses de España. Sigue leyendo
El hombre del Belerofonte
Después de Waterloo, Napoleón llegó a París el 21 de junio por la mañana. Mientras descansaba, exhausto, Fouché encabezaba el último golpe de Estado. Al día siguiente, evitando un baño de sangre inútil, el Emperador abdicaba por segunda vez, renunciando a todos los derechos imperiales en favor de su hijo. Se retiró a la Malmaison, residencia que fue de su gran amor Josefina; prusianos y rusos avanzaron hacia París, circunstancia que lo llevó a ofrecerse como simple general al gobierno provisional que se había formado tras su renuncia. Fouché rehusó y puso una fragata a su disposición para que huyera a los Estados Unidos. En Rochefort, a donde llegó el 3 de julio, se encontró con que la Royal Navy había bloqueado el puerto. Sigue leyendo
Tres minutos largos de un futuro espléndido
Venció Emmanuel Macron en la segunda vuelta, y será el Presidente número 25 de la República Francesa, octavo desde que se instauró la quinta edición de la misma. Mientras que en España lo usual es, desde los años 80, que el Jefe del Gobierno electo bote y haga muecas en el balcón de la sede de su partido acompañado de su mujer y de su corte, a menudo algo achispada, con profusión de banderitas del partido y de cánticos burlescos dirigidos a las facciones contrarias, Macron elevó la comunicación política con una lección de maestro. Sigue leyendo
Lo que ha quedado de todo aquello
Se ha vuelto a hablar en estos días del Guernica de Picasso, por que van a cumplirse 80 años del bombardeo alemán sobre Guernica que dio pie a su realización, y de su realización misma. Se suele olvidar o dejar en un segundo plano el contexto en el que se dio a conocer la obra al mundo, que fue la Exposición Internacional de París del año 1937. Quiero hablar sobre aquella Expo. Estaba dedicada a la técnica y su incidencia en la vida moderna, por supuesto. Hay, en particular, una foto, que me subyuga desde que la vi por primera vez. Es la que encabeza este texto. Está tomada desde el Palacio de Chaillot, el feo mamotreto por el que se derruyó para la ocasión el viejo y precioso palacio neobizantino del Trocadero. Sigue leyendo
