Relatos

Tierra muerta

Sobre el velador de mármol, que llevaba toda la vida en el patio y que el resto del año servía para que tomase el vermutito, tradición inamovible que seguía conservando desde Madrid, Sigue leyendo

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El día que salvé al Emperador

Grenadier-a-pied-de-la-Vieille-Garde

No me lo podía creer. Puede que nadie se lo crea, nunca, cuando lo cuente. Si es que algún día lo cuento. Sigue leyendo

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La otra

Míralo. Míralo ahí, tirado en la cama, como un guiñapo. Míralo cómo observa con sus ojillos de roedor desesperado, acorralado en una esquina, a punto de recibir el zapatillazo. Es eso, en realidad. Está a punto de recibirlo. Pero espera algo. ¿Qué puede esperar semejante trozo de carne tumorada llena de cáncer y de muerte? Algo, algo esperan sus ojillos cautivos de la fiebre y del anhelo. 

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Una tarde de 1928

Un hombre todavía joven, al final de sus veinte o en sus primeros treinta, salió apresurado de su librería favorita, en la travesía Trujillos. Caminó con paso largo, calándose su borsalino oscuro de fieltro. Hilanderas abajo, esquina con Arenal, está su kiosco habitual. Llega a tiempo para llevarse el último Heraldo de Madrid que quedaba.  Sigue leyendo

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Dos hombres en el Café Eiles

La tarde es tibia. Se ha despertado la primavera, y a la ciudad le crujen las vestiduras, quiere romper la escarcha y salir del ataúd del invierno. Sigue leyendo

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Cuando

Cuando los bárbaros asaltaron la ciudad, y se desparramaron por todas sus cloacas, el magnífico emperador, vistiendo su mejor seda, bebió la cicuta en su balcón, mirando cómo se ponía el sol. Sigue leyendo

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Historia de un líder

1. Pdr agarra la chupa de cuero, coge las llaves del Megane, llena la petaca de whisky y se adentra en la noche para salvar la democracia.

* Sigue leyendo

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