Y Florentino sacó la glock

Salió Florentino al estrado del Bernabéu con el rostro pétreo de sus mejores días como abogado acusador. Y realmente ese fue el Florentino que vimos, más allá de ciertos titubeos que alguien el Twitter, con tino, comparó con los de un padre primerizo. Pérez no es primerizo, pues las primogénitas muescas en su revólver se llaman Hierro y Del Bosque, pero la larga postración de su rayo láser le hicieron parecer hoy uno de esos hombres que reestrenan la paternidad pasados los cincuenta. Cuando ya la tenían olvidada. El Faraón sacó la glock de porcelana que llevaba guardada desde el verano de 2003, pero esta vez en el tambor sólo tenía una bala de plata: el Marca. Eludió Florentino pronunciar el nombre «de ese periódico de Madrid» con el escrúpulo con el que Tony Soprano evitaba hablar de su primo Blundetto, y en su mensaje velado se pudo leer, con la clarividencia con la que uno ve a Özil rompiendo entre líneas, una amenaza muy clara hacia el grupo PRISA: vosotros sois los siguientes, vino más o menos a decir. Porque Florentino se fue entonando a medida que los plumillas de la sala, pillados a contrapié por la dureza enguantada en terciopelo del presidente, iban mostrándose indefensos y según abandonaba el dubitativo comienzo de su alocución, su augusto porte de princeps romano adueñábase de la escena. Y entre los clamores de alegría que desde Twitter sin duda le llegaban al presidente por la telekinesia que une a todos los madridistas de buena voluntad, Florentino iba alzándose, pisando las cabezas de los periogolfos allí presentes, como un César victorioso mirando, muy serio y altivo, hacia el destino, entre los vítores con que sus abnegados muchachos inundaban los callejones oscuros del madridismo underground.